一楼勿回复

00.
“我们在德/克/萨/斯/州的乡下发现了几百封未寄出的书信，这些书信都写于二战时期，一位没有留下任何信息的英/国军官写给他的同性爱人……”
“我们唯一得知，收信人名叫，阿尔弗雷德 F 琼斯。”

很久没有看这么硬核的文了，楼主加油呀₍•ʚ•₎•ʚ•₎•ʚ•₎

差点忘了这篇文了（我真的是）我要继续开更啦ヽ(*´з｀*)

01.
空气不是被呼吸的，而是被咀嚼、吞咽下去的。每一次吸气，我的肺部都在抗议，仿佛吸入的不是氧气，而是某种粘稠的、有实质的毒液。腐烂植被的甜腥、排泄物的恶臭，还有更可怕的——那种金属锈蚀与汗渍混合的味道，就像战俘营本身在呼吸，一个巨大的、患病的肺部在缓慢地溃烂。
我蜷缩在竹棚的阴影下，背靠着粗糙的柱子。疟疾刚刚放过我，但留下了更可怕的东西——一种深入骨髓的寒冷，以及随之而来的、挥之不去的空虚感。我的皮肤渗出汗水，却立刻被这潮湿的地狱重新吸收。闭着眼睛，我却看见更多：跳动的光斑，尖锐的耳鸣，还有那些永远无法驱散的记忆碎片。
（这里曾经是新加坡吗？还是缅甸？名字已经不重要了。地图上那些精心绘制的边界线在这里毫无意义。我们只是被遗忘在绿色地狱里的一群行尸走肉。）

竹帘外，阳光将泥土烤成龟裂的陶片。三具裹着草席的尸体正在等待搬运，其中一具露出青紫色的脚踝，像一段被遗忘在储藏室的生姜。那个青年，我还认的他——朴茨/茅斯来的信号兵正拖着其中一具前行。他嶙峋的脊椎在皮肤下起伏，让我想起小时候在康沃/尔见过的搁浅鲸鱼。
"动起来！蛆虫！"
军靴踹在信号兵脊椎上的声响，与剑/桥划船队训练时桨架断裂的声音惊人地相似。我下意识蜷缩手指，却牵动了掌心的溃烂伤口。疼痛很新鲜，至少证明神经系统还在运作，我还算个活人。信号兵扑倒时扬起的尘埃在光束中悬浮，构成一幅活动的点彩画——多么讽刺，在这种鬼地方还能看到美。我想，我真是疯了，被日军逼疯的。
骚动从东侧铁丝网传来时，我盯着地面上一队搬运米粒的蚂蚁。起初以为是又一批劳工返回，但空气中突然炸开的英语咒骂让所有战俘都抬起了头。刺刀折射的阳光碎片中，一个金发青年正在挣扎，他的飞行夹克像被击落的军旗般残破，但湛蓝的眼睛却亮得惊人。
"该死的！放开我！你们这群......"
他的英语带着浓重的美/国口音，声音嘶哑却清晰。枪托砸在他后腰的闷响让我不自觉地缩了一下。但他立刻又试图挺直身体，像一头困兽。刺刀抵住他喉咙时，我看到他喉结滚动，但眼神丝毫未变。
（多么愚蠢的勇气。多么伟大的反抗。他会死的，很快，带着这种眼神。最终，他会被那些扭着罗圈腿的丘八投进海里。）
我想到了他的结局。岛上几乎人人如此，不是吗？

本田菊中尉出现了。他总是这样，像从热浪中凝结出来的幽灵。笔挺的军服，冰冷的眼神。他打量着这个美/国人，就像我父亲曾经打量新到的实验标本——那种冷静的、不带感情的评估。
"名字。"本田菊说。他的英语好得可怕，每个音节都像手术刀一样精确。
美国人啐出一口血沫："阿尔弗雷德·F·琼斯......你们，是违反《日内瓦公约》的战争罪犯！"
（公约。多么天真的词。就像孩子们相信圣诞老人会从烟囱里爬下来一样天真。我看着他，就像看着三个月前的自己。）
本田菊嘴角微微抽动："这里，只有帝国的意志，和战败者的服从。"
他下达命令的声音很轻，却让我的脊椎窜过一阵寒意。阿尔弗雷德被拖走时还在挣扎，但他的怒吼很快变成了闷哼，但奇怪的是，那些声音比沉默更让人难以忍受。
（他会学会沉默的。我们都会。就像我学会了在挨打时不发出声音，学会了看着同伴死去时不流泪。）

本田的目光扫过营地，身边有个被打怕了的人止不住哆嗦。它最后落在我身上。我垂下眼睛，但能感觉到那视线的重量——不是在看一个人，像在审视一件物。两秒钟的停顿，足够让我数清自己太阳穴上跳动的血管有多少根了。
本田离开了。
他离开后，我依然闭着眼睛。阿尔弗雷德的怒吼声在我脑中回荡，与苍蝇的嗡鸣、远处的殴打声混在一起。我的指甲深深掐进掌心，不是为了愤怒或反抗，只是为了确认自己还活着。
（他会打破这里微妙的平衡吗？还是会像其他人一样，最终变成又一具沉默的尸体？）
我笑了。我好奇，我怎么会把这一丁点希望寄托给一个初来乍到的普通人？
营地重归死寂。我的思绪飘回伦敦的雨天，母亲泡的红茶，书架上那本《物种起源》。多可笑，在这种地方回想起这些。达尔文说过，适者生存。那么现在的我，算是适应了吗？
汗水流进我的眼睛，刺痛得让我想哭。但我已经忘记怎么流泪了。

bgm.<Merry Christmas Mr. Lawrence（圣诞快乐，劳伦斯先生） >- 坂本龍一 - 单曲 - 网易云音乐网页链接

tbc.

02.
琼斯被投入我们这间棚屋，像一块滚烫、未经锻造的生铁被丢进冷却的炉渣堆里。他占据了对角线最潮湿的角落，那地方原本属于一个上周死于痢疾的澳/大/利/亚人留下的、尚未被完全抹去的人形污渍。
他蜷缩着，飞行夹克被剥走了，只剩一件磨得发灰的汗衫贴在嶙峋的背上。金发耷拉着，遮住肿胀的脸。他进来时带着一股新鲜的、浓烈的血Ⅱ味，混合着登记棚屋特有的霉味与消毒水（假如那玩意也配称为消毒水的话）的余韵。棚屋里原本凝固的的浊重空气，被这股新的闯入搅动了。
没人正眼看他。所有人都用余光，像扫视一件危险品般看着他。
新来的总是危险的。他们的不适，他们的反抗，他们的希望——哪怕是最微弱的——都是投向这潭死水的石子，激起的涟漪会化作看守更沉重的棍棒和更缩减的口粮。沉默，是我们得以保全自己的盔甲；可琼斯的到来，像一道新鲜伤口，威胁着这层脆弱的外壳。

我紧靠着冰冷的墙，让粗糙的竹篾纹理狠狠硌进皮肉，带来的刺痛好让我清醒。掌心的伤口正在闷热空气中无声尖叫。
达尔文说的对，适者生存。我活下来了，疟疾的寒热没能烧死我，饥饿的利齿没能吞噬我；本田菊冰冷探针般的目光扫过时，我能像个暂未被清除的故障零件，苟且喘息。（这是适应吗？我不知道）
然后，他动了。
不是痛苦的呻吟，也不是绝望的啜泣。琼斯几乎是拖拽着自己沉重的身体，挪到了棚屋中央——从棚顶破洞漏下的光柱间，里面悬浮着无数飞舞的尘埃。
他背对着我们，面朝粗糙的竹篾墙。他的肩膀开始耸动，幅度很小。起初我以为他在哭，但那动作带着一种奇怪的节奏感。接着，一声轻微的、布料撕裂的声音响起。
他在撕扯自己汗衫的下摆。
动作笨拙而顽强。汗衫布料粗糙坚韧，他肿胀的手指不太听使唤，撕扯得异常艰难。汗水顺着他绷紧的脖颈流下，他撕下一条，不够，又撕下一条。然后，他艰难地转过身，背靠着竹墙，喘着气。他的目光——那在经历登记棚的“规矩”洗礼后依然没有熄灭的蓝色燧石——扫过棚屋里一张张麻木的脸，最后，落在了我的手上——那只下意识护在溃烂伤口上的肮脏的手。

他顿了一下。他做出了一个在这个地方荒谬绝伦的举动。
他朝我伸出了手。
不是乞求。是给予。
在他摊开的手掌里，躺着一块东西。不是布条，是食物。一块比拇指大不了多少、质地粗糙坚硬的黑面包。它躺在他同样肮脏的掌心，像一个不合时宜的祭品。他另一只手里，攥着那两条撕下的布条。
“你的手，”他的声音嘶哑得厉害，但每个音节都异常清晰，带着该死的美式腔调，“会烂掉的。用这个…包一下。”他晃了晃手中的布条，动作牵扯到伤口，让他眉头紧锁，“面包…吃了它。”
棚屋里的空气凝固了，所有空洞的眼睛骤然聚焦，像一群饿狼在黑暗中嗅到血腥。饥饿，像一头瞬间苏醒的的猛兽，在每一具胸腔里发出无声的咆哮。那目光灼热，充斥濒死的疯狂
我感觉到自己的胃袋猛地痉挛，抽搐着绞紧。唾液不受控制地分泌，不断被我咽下。那块面包，在昏暗的光线下，像一个可爱却致命的陷阱。
他凭什么？凭什么在登记棚还能藏下食物？凭什么把这比金子还珍贵的东西，给一个素不相识、只剩半条命的英/国人？示好？收买？还是……某种愚蠢的的英雄主义表演？
我的第一反应是警惕。我想起本田菊的视线扫过我的冰凉，军曹脸上豺狼般的兴奋，还有营地里那些无声无息消失的“危险家伙”……这个美/国人的慷慨，他的目光，他未被驯服的姿态，都是投向这死水潭的巨石，足以激起淹没所有人的巨浪。靠近他，就是靠近绞索。

“拿走。”我的声音干涩，“我不需要你的……施舍。” 我刻意保持与他的疏远距离。我试图重新垂下眼睑，像之前无数次那样，把自己缩回壳里
但他没动。手掌固执地摊开在那里。他的蓝眼睛直视着我，里面没有怜悯，没有算计，只有一种近乎蛮横的直接和…困惑？仿佛不明白为什么有人会拒绝食物和包扎。这种天真的想法，在这个地方显得多么荒谬。
“听着，伙计，”他压低了声音，但那嘶哑的音量在死寂的棚屋里依然清晰得可怕，“我叫阿尔弗雷德。阿尔弗雷德·F·琼斯。我知道你的名字。那个……叫本田的，登记时问过别人。你是，亚瑟·柯克兰。英军无线电专家，对吧？”他说话时牵动了脸上的伤，疼得他吸了口气，但眼神没变，“手烂了，人就废了。废了，就会死。吃了它。包好你的手。活下去。”
活下去。
这个词像一颗子弹，猝不及防地击中了我充满“适者生存”理论的心脏。它如此简单直接，狠狠地嘲笑起我的“生存智慧”（在这片焦土上，“适应”就是默不作声）：多么愚蠢，多么灼人。
众人的目光依旧钉在面包上。再僵持，这块小小的面包足以让今夜轮值的看守丢几个人进海里。
粗暴的日语呵斥在棚屋外响起，军靴踏地声由远及近。看守来了。
时间像收紧的绞索。
出于本能，我猛地伸出完好的手——快得像被火燎。指尖触到坚硬的面包，一把攥紧，塞进衣服最深的角落。布料摩擦着伤口，尖锐刺痛，又必须咬牙忍住。